vie

Un été passé sans le voir. Fantôme. Derrière le rideau de pluie gasconne. Eploré, voire dégoutté. Ne l'était-il pas avant l'heure ? Un été de tombe creusées au milieu des Ramblas, l'hécatombe d'une bombe, au visage d'homme, qui percute le monde. L'ombre...

Le biarrot que je suis ou prétends être a souvent du mal à cacher le bleu qu'il a dans le coeur. Moins ciel et blanc (et pour cause) que marine pour lequel j'éprouve une attirance depuis aussi loin que je me souvienne. Un bleu poli, arrondi de pudeur...

Derrière la porte entrebâillée que je pousse sans qu'elle ne me résiste, d'où proviennent ces geignements qui bardent la moiteur de l'été ici recluse et s'échappent en bruits de couloir ? Je me laisse coulisser comme un linge sur le fil de la rumeur qui...

Avoir la peau triste, c'est un peu comme être fatigué par l'existence, Don Pablo, être lassé de vivre mais sans en donner le change. L'air de rien, la peau glisse désarmée. La police ni voit que du feu et va chercher ailleurs. Pas de peau ! Pourtant,...

J'use la cinquantaine de mes yeux à lécher les écrans. J'y lorgne sa transparence aux éphémères reflets, cliqués pour la redondance fébrile et toujours rondement ourlés pour que, comme une main, mes regards au sourcilleux doigté jouissent de sa cueillette...

Les grues signent, dans le ciel lait cru de leurs ailes qui chantent, le retour des beaux jours pendant que, sous la même chape molletonnée de douceur à l'air mièvre, j'agresse l'existence d'indolence et d'apathie. Comme une réponse vaine, un coup de...

Avant de rentrer, je prends baignés de campagne, quelques jours accrochés au lierre, hissés sur le plancher, où des grappes de mûres ont rendez-vous avec la lune pour faire son tabac. Avant le gris des gens d'automne, j'arpente quelques heures ces bleus...

Á l'étage je vis. Le vide est fait pour me rassurer. Loin des étoiles, le souffle me manque. L'asphyxie me prend. Alors qu'elle, c'est en bas qu'elle gîte. Dans la chaleur du cantou, elle respire alerte. Le vertige des hauteurs, ce monde à part qu'elle...

Je n'ai pas d'âge, je nage simplement en eaux troubles, comme vous. C'est l'apanage des gens debout qui ne comptent pas, qui n'ont jamais su, qui ne croit pas non plus aux histoires que l'on conte sauf celles qui les font pleurer. Le voyage n'est jamais...