20 ans après la tempête

Un panier en nougatine dans lequel une douzaine de cèpes issus d'un même tapis exhibent fièrement leur chapeau intense en chocolat glacé. Des têtes noires, plus vraies que nature sont venues couronner le festin de Jacqueline, plus beau qu'une crèche de Noël à Bethléem. Si la saison n'est pas propice à ce genre de découverte, encore moins sur la table monastère ingénieusement étoilée comme un sapin, il eut son effet et ravit les convives. La vanille en guise d'argile pour imiter le pied, ce morceau de Périgord -même hors-sol- est juste à tomber, à croquer puis à laisser fondre comme un plaisir qui, en bouche, à petite cuillerée, se met à coulisser sans jamais se laisser prendre.

A moins que ce ne soit mon petit bout de femme, qui comme Cyrano a le nez pour cueillir chaque moment de l'année, en garnir son bouyricou et en faire offrande aux fêtes votives sillonnant le calendrier. Rurale comme lui, qui lorsqu'il la reçut ne dérogea pas aux honneurs de la jonchée de tradition ici, et avec lequel, plus que d'autre, elle partage sa solitude gémellaire, elle distille de sa corne d'abondance cette douceur authentique aux éclats de rire qui la ramènent aux portes d'une enfance dont elle craint toujours de s'éloigner de trop, mais qui, lorsque le temps tourne à l'orage, peut devenir caprices et au vinaigre, guerre sourde puis glaciale. Heureusement, elle sait très vite ranimer sa plus fervente victime -sans qu'il lui en coûte vraiment, soit dit en passant- en déployant des rondeurs abusives faites pour la réconciliation et combien d'autres sources de partage. Par pudeur, j'en tairais le nom bien que sans elles, qu'en serait-il de ma soif de poésie et de recherche d'ailleurs ? Chacune m'imprègne, me marque aux lèvres rouges puis s'échappe et m'inspire. Me respire. Me fait vivre. Enfin, du prénom de son fils, elle tient son âme de matriarche. La sagesse, chez elle, n'a pas attendu le nombre d'année pour s'éventer et donner à son verbe la puissance d'une vérité sans âge. D'où tient-elle cette science profonde, cette connaissance de l'autre qui lui fait devancer les événements ? Pressentir la tempête ?

De grâce, même au soir de l'ultime, jamais, au grand jamais, ne m'enlevez ce goût de vanille, à tomber, à croquer puis à laisser fondre comme un plaisir qui, en bouche, à petite cuillerée, se met à coulisser et ne peut s'oublier.