Les lèvres du supplice

Le supplice a du sang sur les lèvres :

elles se promènent fidèles

au son des dires, des décibels

et rouges me mettent en transe,

de turgescence à desseins intenses,

à deux mains mais reportés,

essorés sous l'oreiller

de restes de nuit pâle.

On ne goûte pas au silence

sans en avoir éprouvé

le fer immense

de son arme blanche.

Sa blessure est vive, corrosive :

à l'infini, elle innerve les auspices

de rêves fleuris de sulfure.

Aux anges de me dire

quand, assoiffé d'abondance,

j'aurai l'heur de les baiser

et d'emboucher la corne

hier embrumée, qui sait

demain câline et fruitée.