Le froid me rappelle qu'il gagne, mon automne, et la pluie qui s'en est souvenue,
de l'égoutter sur tous les toits.
A Calafell, la chambre d'automne poussée par les vents tournoyait sur elle-même.
donnant tantôt sur la mer aux séditieuses déferlantes, tantôt sur ta peau chagrin
où elles et moi signions apaisés de blancs traités de près.
Pas une lumière dans la nuit, pas le moindre bruit. Juste la mer,
son souffle qui rampe, au rideau glisse une langue
et -seins si nus- de château fait rêver le sable étendu.
Passionnément, tous les trois avons pris le parti
de partager la vie dans ses moindres rebonds.
Sur la terre battue, de la jouissance atteinte
par le feutre de ceux que lui affectionne se dégage
l'ivresse de cuir d'un ballon Wallaby
qui sur le parquet de nos jours nous unit.
Barcelona n'est pas n'importe quelle grande ville. C'est celle où
dans tes yeux je suis né et au coin de chaque rue
je me sens attendu. Comme tes lèvres au bout de nos rendez-vous...
J'ai lavé le noir sous mes pieds à l'eau salée et en imitant de Saint Martin le phare
ai appris à me tenir droit et au ciel lever les yeux jusqu'à t'apercevoir au loin,
la chevelure emmurée dans ces bleus d'une même histoire.
Ma vue se trouble lorsque je pense à la famille et ce n'est pas une simple question
de myopie. Pas facile de se faire une opinion sur ces histoires de grands qui
nous ont enfantés. Alors on écoute, on regarde, on touche. On complète. On cultive.
On constate. On assemble. On dit oui. On dit non. On s'amuse. On s'associe,
on se sépare. On attend. On revoit. On reprend. On relit... On vit quoi !
Et puis l'amour surgit et il nous baise avec son Q.
On les réécrit donc à notre tour, en les mêlant à d'autres, en jouant avec le sang
comme des apprentis sorciers avec le feu, au risque sinon de le contaminer
au moins de le répandre voire de s'en mettre plein les mains.
Un peu plus encore et on en deviendrait presque assassin.
Alors il est bon, avant d'être poussé à l'irréparable, de se défaire de tout lien
d'appartenance, de disparaître en fumée en se chauffant au bois des souvenirs
de chêne et, ô grand jamais, de ne plus quitter des yeux celui que l'on choisit,
le bon...sens.