"Je rêve que la beauté de ses yeux me lise, Je veux d'elle en sentir la bise et ce goût des lèvres qui me le disent." A comme Ami L'amitié aime l'exception. C'est en cela que l'amour lui fait souvent les yeux doux. B comme Borg C'est à son faciès de Christ...
"Bien sûr que j'écris pour elle ! Pour elle, pour qui d'autre quelle ? Pour elle et pour qu'elle me lise, Pour qu'elle me le dise ou pas. Mais qu'aimée, elle s'illumine, Plus belle, elle se sente encore Et de ses lèvres en secret m'embrasse." A comme...
Je ne sors pas, je n'y crois plus... et le bleu de ma peur ravive un instant ma vitale attirance pour la céleste voie dont les horizons par gourmandise se délectent lorsque je ne m'y noie pas. Je ne sors pas, je n'y crois plus... J'ai beau regarder le...
"Je ne sais faire pousser les nuages, Dissiper le mal, enfin j'ai passé l'âge. Je n'en veux pas dans mes bagages, Sur mon vélo, l'air heureux, je voyage." A comme Anna Anna, ma soeur Anna, juste parmi les justes, par ses prosaïques idéaux érigés en toutes...
"Si je n'avais pas jeté un regard sur elle, jamais la beauté n'aurait rien su d'elle." A comme Autre L'autre est un monde à lui tout seul où mon envie de conquête a trouvé son terrain d'aventure. Le hui-clos avec toi, dont une vie ne me permettra pas...
M on regard s'est habillé d 'elle ce matin. Il avait du noir sur les lèvres, des bretelles à dentelle qui faisaient le tour de ses mains et qui s'amusaient avec des cheveux pareils aux siens. On aurait dit qu'elle avait vampirisé la nuit . Elle se retrouvait...
La traversée du désert, dans cette existence qui me tient depuis quelques temps l'âme vide, n'a jamais mieux porté son nom. Les températures torrides s'y accumulent fidèles à l'image que l'on se fait de ces étendues de dune dépourvues d'horizon. Deux...
Huele a aioli, a carne a la brasa, a entraña anegada en Fernet. A aquello tomando, sobre las ascuas chispeantes del verano, el aspecto crujiente de la felicidad hecha a punto, puesto el sello de cebra del hierro de la parrilla en cada uno de los flancos...
Me lasser de te célébrer, comment le pourrais-je ? Né pour aimer comme n’importe quel être doué d’une étincelle de vie, un jour dont jamais je n’oublierais l’assourdissante extase qui me ferait faire abstraction de tout le reste, mes yeux se fixèrent...
"Les panneaux ont disparu. Quelqu'un ne veut plus qu'on retrouve ma rue. Et si c'était une chance, le poids qui sur la balance pèse comme une évidence. Qu'on soit à L'Antiquerie, Aux Jaunies, ici ou à Marty, L'or silence n'a pas de prix." A comme Avenir...
On s'éloigne parfois de celui qu'on voudrait être mais c'est jamais sans compter sur l'entêtement de celui qu'on est qui le rattrape toujours. A comme Aimer Le docteur me regardait. Il me trouvait bien pâle. "Tu n'as rien à me dire ?", m'interrogea t-il....
J'ai souvent des scrupules à me tourner vers l'écriture -pourtant vitale depuis que je le sais- en te laissant oisive, bouillotte sur le coeur et les yeux égarés devant l'écran de télé quand ce n'est pas face à celui de ton portable, attirée moins par...
Aquella sonada noche, cerquita de la torre de Jesús que acababa de bendecir, Antonio Gaudí desde el cielo le recordó a León XIV y a su séquito presente : "Primer, l'amor. Desprès, la tècnica. " A comme Aimer Le docteur me regardait. Il me trouvais pâle....
Je crois que les vraies rencontres restent toujours là, quelque part où on les a laissées et où lorsqu'on le souhaite, même des années après, on les retrouve indemnes, à l'endroit où elles sont nées, sur la roche où elles ont pris corps, là où à partir...
Turgescentes lunes et proches sur le quai du vieux port qui dans son manège d'amoureuses mouvances frôlent la peau et la place l'Espagne. Le violon de quelques cordes et la voix déchirée du bandonéon balancent l'oisive faconde de ces joues qui oscillent,...
Avant de rentrer, je prends baignés de campagne, quelques jours accrochés au lierre, hissés sur le plancher, où des grappes de mûres ont rendez-vous avec la lune pour faire son tabac. Avant le gris des gens d'automne, j'arpente quelques heures ces bleus...
La glace a saisi le décor de ce dimanche de janvier. La nuit, au souffle sibérien quelques heures avant, accouchait d'un matin d'hiver de carte postale. Image à l'arrêt. Sur la vitre collée. Malgré quelques fumerolles qui s'échappent du vide et donnent...
Les bleus du matin marchent sur l'eau. Paisibles. Tôt, le train des jours les a pris et en gare de Cunit les voilà descendus. Depuis peu. Ils ont suivi le chemin de la plage et heureux, à pas de velours, viennent tatouer de sable mes yeux qui les accompagnent,...
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