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J'ai pour la poésie une attirance goulue qui me fait courir derrière cette « science du pauvre », pieds nus – presque comme toi, Hervé- sur son sable de rime, le coeur ouvert embrassant comme une voile l'azur dans les yeux de l'autre. Bien que parfois...

Desbravados van y vienen, mareados vienen y van, … ahuyentados. Ojos de carambola que por fatiga no ven hoyuelo alguno. Anegados en sus propios mares, en los azules desenchufados de una mirada callada, silenciada. No vuelven, ¡ ni por pienso ! ¿ Dónde...

Si je ne m'abuse, à votre coiffe de cheftaine sioux s'est ajoutée ce jour une plume d'aigle de plus, des plus légères – soyez-en sûre- à l'instar de cette mine que vous arborez, plus verte et séduisante s'il en est à chaque coup de passe-passe du Régisseur...

- ¡ Despierta avi ! Como verás, hoy no es que falten los últimos kilómetros de la etapa del Tour de Francia antes de que ésta llegue a meta, sino que es un día la mar de especial para mí. - Hijo mío, ¡ cuánto te agradezco el detalle ! De lo bonito que...

« Che », se irá dentro de cuatro días el de « Benito Juárez » con sus dos raquetas del año de la Picó, su máquina de cordar y sus cuatro remeras doblada de cualquier manera con tal de que la cremalllera de la mochila no reviente con los muchos recuerdos...

Qu'y a t-il de plus beau qu'un sein ? Un autre ? Ou plus exactement deux ? Les tiens, ma chair, pour ne pas les nommer, à l'aune desquels les autres aussi se regardent. Comment imaginer une seule seconde que l'un pourrait aller sans l'autre ? J'ai beau...

"Esa chica un poco loca, que solía estar cantando por el barrio, esa chica tan risueña con el pelo alborotado no llevaba en los bolsillos más que el aire del verano". A Leire se le parece, pero Mireia se dice. Polo Ferrer de catalanas raíces. De Sevilla...

Je ne sais depuis quand remonte notre idylle. Avant même que je ne m'en souvienne ? Le temps a bien peu d'importance aujourd'hui. Moi, qui suis « sa petite périgourdine » et qui le resterai. On vit dans les yeux de ceux qui aiment et dans ses yeux à lui,...

Au carrefour de mes yeux et des regards qui montent comme des antiennes vers toi, le temps, qui dans ses bassesses draine tous les types de craquements, en a oublié de creuser le lit aux vertiges cendrés propres à tous ceux de mon âge. Me croiriez-vous...

Un été passé sans le voir. Fantôme. Derrière le rideau de pluie gasconne. Eploré, voire dégoutté. Ne l'était-il pas avant l'heure ? Un été de tombe creusées au milieu des Ramblas, l'hécatombe d'une bombe, au visage d'homme, qui percute le monde. L'ombre...