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No sé ni cuándo ni por dónde me entró este gusanillo naranjito llamado España. Lo llevaría por dentro desde el principio de los principios de mi mundo mundial. Y es que de tal palo tal astilla. Ponerlo en duda sería negar mis raíces riojanas (aunque exiliadas)...

Un éclat de guerre subi en plein mois de juillet 2013. Pas commun. Près de La Agullada, dans l'Empordá où est venue choir partie des derniers rêves et ses trésors d'espérance du gouvernement républicain de l'exil, aux premiers jours de février 1939. Dans...

Velero, a tu regata recién salido, no me dejes fuera de juego, lejos del llanto y el espanto, navegando sin rumbo ni viento. Recuerda, soy tu vela marina. Mediterránea y erguida cual plegaria, de tela María a media asta, sufrida sal en la brisa infinita....

Infatigables, nuit et jour, et obèses turgescences, qui glissent à l'aisance naturelle sous les yeux des prémices. Affriolantes comme le jean d'un manège qui colle à mes sens. Implacables retenues perçant le vice et la convoitise qui me dévorent comme...

Turgescentes lunes et proches sur le quai du vieux port qui dans son manège d'amoureuses mouvances frôlent la peau et la place l'Espagne. Le violon de quelques cordes et la voix déchirée du bandonéon balancent l'oisive faconde de ces joues qui oscillent,...

J'habite la terre d'un sillon, d'avant les vignes. Tâchée de goudron. Une fenêtre grise sur les toits fanés où je tourne les yeux à Magritte. Je vis après le 14 juillet le banquet de feux d'artifice, au bord du vieux village. Je vis … de ne pouvoir le...

Ceint de soir, de soie maquillé d'ors et déjà, de courbes sucrés, fourbes, ça et là, et d'éphèbe nuités. Ceint de parfums allongés, de paumes de dentelle, de regard en coton sur l'épaule à bretelle. Ceint d'accords néon, aux airs qui dépassent. Ceint...

Dans l'opale des courants froids de sable volcanique, les amants roses de Rochelongue dressent les laurières de l'été, aux écailles de sirène à la table de tous les dangers. Son corps de plage, de naïade au métal de Harley, a la douceur d'un lac roulé...

Hier, étang de jours vides, d'eau de fiente meurtrie. Au malaise des mots desséchés par l'été passé sans le dire. Tant de jours pesants de me sentir creux, même au cœur de l'existence blême. La nuit songe d'intelligence et lucide comme un lit me défait,...

Enrubanné dans la verte lumière à claire-voie jaunis, ici gît le pays des hameaux qui ruminent le temps long, soustrait au mépris de l'indifférence, où le silence s'évapore en sinueux dévers, tortueux et rieurs de poésie, parcheminés de sentiers, qui...