Le sable colle à mes pieds nus ces ors d'une noblesse de palais ancrée aux premières loges. Chez nous, les grandes vacances servies sur un plateau d'argent aux horizons de plage trichent sur la durée et empiètent follement sur le promenoir de l'année....
Nouvelle année. Nouveau départ. Devant la gare de France. Je me faufile dans ses premiers pas, fidèle à la noblesse du pavé prosterné devant l'église Sainte Marie de la mer. Je la contourne, envoûté par la nostalgie de l'encens qui s'en dégage, au coeur...
Le retour aux origines nous livre sa voie prégnante, éclairée par Gustave Courbet dans son immense œuvre. Le sacrilège d'y pénétrer par la grâce de l'artiste, nous exonère aujourd'hui du sentiment de culpabilité dont nous avons tous -ou pour beaucoup-...
J'ai toujours été un peu lent au démarrage. Ces affaires, écrites en 2013, remonte en réalité à près de dix ans. Une secousse tellurique avait fortement endommagé mon être, dont les répliques ne cessent de m'indiquer le chemin de la résilience. Et si...
Devant des seins zippés dans l'élastique de leur soutien, j'ai le regard à glissière, gorgé comme des lèvres dessinées sur les yeux. J'aime le sillon qui en émane, le parfum qui s'évente à bretelle et l'instant même qui, d'un pli se moule aux lascives...
No sé ni cuándo ni por dónde me entró este gusanillo naranjito llamado España. Lo llevaría por dentro desde el principio de los principios de mi mundo mundial. Y es que de tal palo tal astilla. Ponerlo en duda sería negar mis raíces riojanas (aunque exiliadas)...
Si je lui fais de l'ombre aujourd'hui, à la Zélie de Fontmoure, de mon front joufflu au vert reflet de pierre, loin de moi l'idée de vouloir lui chercher « des noixes », encore moins en ce jour, mais plutôt de lui emboîter le pas vers sa pleine et féconde...
J'ignore les bouches qu'elle me tend lorsque nous faisons l'amour. Il y en a tellement que je ne sais où donner de la tête. Elle en sort de partout. Elle en déballe le jour qui la nuit font des émules et dévalent ses pentes du cou jusqu'aux mollets. Des...
Un matin, de giboulées de respectable saison, d'après les vaines morsures endeuillées à la chaux, un matin de plages à terre, entre ciel et chaînes, un matin qui peine, comme une musique à l'âme terne, entre sourires et gris, de lumières qui tanguent,...
Il était une fois une course pédestre qui naquit il y a quatre ans du désir d'un homme, Jean-Pierre Laffon et de son épouse Martine. D'une réelle envie de lier un goût immodéré pour l'épreuve sportive à un attachement incommensurable pour ce bout de clocher,...
Je viens de découvrir que le savant mélange des bleus de Méditerranée avec ses pairs de l'Atlantique n'était pas étranger aux succès rencontrés par le peintre Joaquim Sorolla. L'azur valencien en camaïeux chez lui, qu'il poivrait d'une salinité estivale...
Sont-ils comparables tous ces regards ? Les yeux de Chimène pour Rodrigue ou ceux de David Hamilton pris par Thierry pour Jocelyne, avec ce flou artistique qui ne laisse jamais l'existence humaine indemne de parts d'ombre en nombre ou pas et le filtre...
Que sais-je de toi que tu ne saurais encore me dire ? Que sais-je de toi avant que tu prennes le temps, bavarde, de me faire quelques confidences lorsque pour la première fois nous babillerons ensemble ? Permets-moi de toucher du bois pour que cela se...
La maison-château de Saint-Philippe de l'Aiguille ne craint ni le froid, ni la canicule. Elle a, l'été, les pieds dans l'eau et, le reste du temps, d'illustres albums à feuilleter au coin d'un brin de feu de cheminée, la porte fermée dans le salon pour...
L'oubli remonte comme un drap le long de ce qui lui reste de souvenirs. Plus que la peau et les os, encore à découvert, gisants, aux aguets de l'inexistence, sur le qui-vive d'un ultime naufrage, enseveli avant même sa procession macabre. Et ce visage...
Les grues signent, dans le ciel lait cru de leurs ailes qui chantent, le retour des beaux jours pendant que, sous la même chape molletonnée de douceur à l'air mièvre, j'agresse l'existence d'indolence et d'apathie. Comme une réponse vaine, un coup de...
Un matin, de giboulées de respectable saison, d'après les vaines morsures endeuillées à la chaux, un matin de plages à terre, entre ciel et chaînes, un matin qui peine, comme une musique à l'âme terne, entre sourires et gris, de lumières qui tanguent,...
Des générations de jeu de maillots du RCM ont retrouvé des couleurs dans cette paisible vallée de la Crempsoulie -au lieu-dit « Les planches » sur la commune de Sourzac-. Le rouge et blanc esquinté et crotté du dimanche ne résiste jamais très longtemps...
J'étais à sa porte. Allait-elle me recevoir ? La trouverais-je, à m'attendre, la valise prête, sa retraite pliée entre deux chemisiers, à être engloutie dans le coffre bleu de la clio garée devant . Avec tout le reste, toutes ses richesses dans le plastique...
Dans l'opale des courants froids de sable volcanique, les amants roses de Rochelongue dressent les laurières de l'été, aux écailles de sirène à la table de tous les dangers. Son corps de plage, de naïade au métal de Harley, a la douceur d'un lac roulé...
Lendemains explosifs Habitué aux pelouses minées de Russie qu'il est parti rejoindre très jeune depuis sa voisine Tbilissi natale, il a tendu la mèche explosive de son patronyme - Khvicha Kvaratskhelia- au service des zones footballistiques les plus sensibles....
… Et si la rose de l'année ne trouvait pas mieux que de se parer d'un velours lilas. Sous la couture, le printemps n'y verrait que du feu. Toujours le même. Cet incendie de fou en pleine nuit de Catalogne. Qui gît depuis la tempête – que dis-je- qui vit...
Clic-clac N 'allez pas chercher plus loin le repos ! Clic-clac Que dis-je le repos ? Clic-clac Un repos alors intense, au cuir à fleur de peau… Clic-clac Et lisse comme les mains qui le subliment et qui annoncent son cachet !? Clic-clac Sa marque en effet...
Reina « la Pau » y por la ventana, ni ella ya se resiste a entrar entre la verde luz del día y los reflejos del monte silvestre, deslizándose por los cristales. A lengüetazo perruno, salpica el aire, lamiendo del hogar cada piedra hecho ceniza de olivar...
Comme la chaste Thècle et l'apôtre Bartholomée, le pont de la route de Saint Front sauvera t-il sa peau devant les mille eaux d'avril - peut-être attisées par la mort du saint Père- qui déboulent comme la fièvre dans le canal de l'Isle ? Je pense à lui,...
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